Сижу на кухне, пью чай с кусочком заварного хлеба. Рядом сидит Гиза, смотрит глазами лани, страдающей от посттравматического стрессового расстройства, и заливает мне джинсы слюнями.
- Тебя хлебом не корми, дай хлеб с зернышками, - задумчиво выдаю я какую-то травяную траву и кидаю кусочек Гизе в рот.
Взгляд животного не становится более жизнерадостным.
- Всё, Гиза. Хватит, - я заворачиваю полкуска обратно в плёнку. - Хлеб у нас на вес золота. А ты - на вес бульдозера.